tag:blogger.com,1999:blog-91551361000881080442024-03-13T08:02:36.991-03:00Laboratorio CentralTalleres Literarios de Fabián San MiguelFabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-75421499607072598172013-08-20T16:06:00.002-03:002013-08-20T16:11:20.662-03:00El tren Fantasma - Nélida Rabetzky<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfkUjUEPb7oMsvBbYjVT_RN12Mei-2sz4fryoazYFVoQtWJVMRn6ugW83Nb8efJ3T1lGVqC7EDjEQnj5FFvE9vfePz7tRLTgjxhdzY9eUOz73r6m0YY3sre4HKGEql3jpafDhSbntRlXf2/s1600/subte+b+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfkUjUEPb7oMsvBbYjVT_RN12Mei-2sz4fryoazYFVoQtWJVMRn6ugW83Nb8efJ3T1lGVqC7EDjEQnj5FFvE9vfePz7tRLTgjxhdzY9eUOz73r6m0YY3sre4HKGEql3jpafDhSbntRlXf2/s400/subte+b+1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El tren Fantasma</span></b><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Eli salió corriendo de su casa. Había
llenado la mochila de cualquier manera, apuntes, lapiceras, viandita del
almuerzo. Ya se le hacía tarde y tenía que ir a trabajar y no olvidarse de los
apuntes de su clase del día porque después del trabajo tenía un parcial. Corrió
a tomar el subte en Federico Lacroze.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡No podía perder ese tren y sintió el
golpe de las puertas cuando se cerraban a sus espaldas!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El vagón estaba repleto y trató de no
alejarse mucho de la puerta porque bajaba en Pueyrredón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Poco a poco el tren tomó velocidad, lo
normal. Pero tuvo la sensación de que sucedía algo raro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> —
¿Cómo, no para en Dorrego?— le preguntó a un muchacho que estaba junto a ella. Éste
la miró con mirada ausente y no le contestó. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Lentamente la sensación de irrealidad
se apoderó de ella. ¿Por qué el tren iba cada vez más rápido? ¿Por qué no
paraba en las estaciones? ¿Y dónde estaban las estaciones? No había estaciones;
el tren tomó un túnel que ella no conocía, con extrañas bifurcaciones mientras
la velocidad aumentaba continuamente. Sólo existía el túnel bordeado de caños y
cables. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Quiso preguntar a otros pasajeros. Cuando
los miró se dio cuenta de sus miradas petrificadas; nadie hablaba, los chicos
estaban quietos en brazos de sus padres, las miradas perdidas y los rostros de
todos cada vez más grises a medida que la luz del tren se hacía más tenue y la
velocidad cada vez más intensa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿Qué eran estas personas? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Aterrada dijo: ¡Por favor, en dónde
estamos! ¿Cuándo vamos a parar? Parecía que nadie escuchaba, como si estuvieran
en otra dimensión.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">A inmensa velocidad, vio una luz al
final del túnel. La máquina se fue deteniendo y llegaron sin novedad a la
estación terminal, Leandro Alem. Instantáneamente las luces del tren
recuperaron su intensidad normal y los rostros de los pasajeros recuperaron sus
expresiones humanas. Todos recogieron sus cosas, las mamás tomaron de las manos
a sus hijos y salieron al andén. Eli
hizo lo mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La chica, que debió haber bajado en la
estación Pueyrredón, tomó su celular y se comunicó con su trabajo:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">— Sí, mirá, tuve un problema de transporte,
voy a llegar tarde.<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: x-small; text-indent: 35.45pt;">Texto: Nélida Rabetzky - Alumna del C. C. Aníbal Troilo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">Arte: Fabián San Miguel</span></span></div>
Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-41253620617952667512013-08-04T13:00:00.000-03:002013-08-04T13:23:41.566-03:00Te cuento como es Gesell en invierno - Erika Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwCWfHaXFvOuyLFnWjzrOYqH6ShIdFcaTJizSYTbdjooS26JvNVu1vgCXuz7EsDzvE_3GIVto8Kg2-eIFt6stcihwak60I7sL7sC1KqE2G076rzVPNNeTVQEz4qkqAPboxet6M_jPFaBf/s1600/gesell+en+invierno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwCWfHaXFvOuyLFnWjzrOYqH6ShIdFcaTJizSYTbdjooS26JvNVu1vgCXuz7EsDzvE_3GIVto8Kg2-eIFt6stcihwak60I7sL7sC1KqE2G076rzVPNNeTVQEz4qkqAPboxet6M_jPFaBf/s320/gesell+en+invierno.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Ufa los poetas nunca mienten. Te cuento como es Gesell en invierno, aunque todo el mundo sabe como es en verano es necesarion mencionarlo para entender el invierno, es como dicen de la pena y la felicidad si no hubiera penas no se saborearía la felicidad, bueno en mi caso yo lo veo así. El invierno comienza así... cuando aún hace calorcito, pero cerraron el 50% de los negocios, los nenes comienzan a ir al cole de short y las nenas con mallas abajo del guardapolvo, a uno le bajan el sueldo al %0% pero estás raramente feliz porque ya no trabajás de lunes a lunes más de 16 horas (hablo del geselino común, no del que hace surf todo el año). El 28 de febrero si no es año bisiesto es un mundo de gente, de ruido, de colores, de perfumes, de olor a sal, tablas de surf, la casa llena de amigos que te rompen la paciencia para que vayas al mar con ellos, y en lo único que pensamos es en las 3 horas que nos dieron para dormir, ordenar la casa y preguntarle a los hijos si cambiaron el agua de la pileta. El 1ro de marzo te levantás con la misma adrenalina (aún sabiendo), abrís la puerta y no hay nadieS y digo nadieS porque se fueron todoS. Soy de esas personas que no se acostumbran al invierno ni al frío que sufren todo marzo y todo abril, un engrudo negro pegado en el pecho y después sufrir el frío, yo no lo sé llevar. Nací en Gesell y me crié entre Gesell y Pinamar... y no me acostumbro, no soporto tanta soledad a veces pero a su vez adoro el mar en invierno, tan callado, tan dulce, como agotado. En invierno voy a baires y no aguanto más de una semana... así que Gesell en invierno es... raro... por momentos es muy bello y tranquilo, uno se hace el cool y te vas con el jeep a tomar mates a los médanos, los nenes juegan en la arena y hacemos deportes en arboledas y los que nos dedicamos al "arte" dicen que es genial... pero a veces insoportable.<br />
<br />
Fácil sueño de arroz y nueces<br />
mirá como me quedé<br />
sueñitos de mar en otroño dando vueltas.<br />
<span style="font-size: large;">Mirá cómo están de erguidas las lavandas</span><br />
como el patio pierde sentido<br />
y me quedo vacía, después de creer que estaba vacía<br />
sabiendo que me renovaré otra vez aunque no quiera<br />
y que seré feliz a pesar de mí.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Texto y fotografía: Erika Madrid - Artista invitada.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Blog: <a href="http://erikacmadrid.blogspot.com.ar/">http://erikacmadrid.blogspot.com.ar/</a> </span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-48577651280479956902013-07-23T12:02:00.002-03:002013-07-23T12:03:48.500-03:00Poemas - Carolina Barbie Cichetto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuCq9SIaSwq5I649m9KtLtbYTA94hOkC7BTlD4wauW3L57e3iqTHmykFLEOIx3Zin4eMMB7-Z62biubXXGK5kX982bFtQYiWusfZDN4OnnBPpeC1X638cbARcMoOxLTxRG3JvsffAt8o3t/s1600/boceto+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuCq9SIaSwq5I649m9KtLtbYTA94hOkC7BTlD4wauW3L57e3iqTHmykFLEOIx3Zin4eMMB7-Z62biubXXGK5kX982bFtQYiWusfZDN4OnnBPpeC1X638cbARcMoOxLTxRG3JvsffAt8o3t/s320/boceto+3.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">tijeras, sepultadas</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">en (él)</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">hueco</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">)enelcentrodél(</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">desafiladas</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las tijeras en</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sábanas</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">hacereltajocavarelhueco</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">afilar, las tijeras</span></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sin caer</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">***********</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><s><span lang="ES-TRAD">(él)</span></s></i><i><span lang="ES-TRAD"> cielo de la
boca <o:p></o:p></span></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">me <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">duele
(<s>él)</s><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">mordisquear,
la<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">palabra
que <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">me
quiere <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">soltar</span><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">Poemas y Dibujo: Carolina Barbie Cichetto </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">Alumna Talleres de Fabián San Miguel</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-73042602209867685792013-07-09T20:55:00.002-03:002013-07-09T21:17:33.585-03:00Poemas - Ana Lema - Poeta invitada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_xeO2WwxOCstmaI88vOfpdN_4h36lgqsZzM8X-ai_XKxdVkfWBskrTGpK4GhyYlElvcKjZlAZe_6klehURVJjUPchJynEXARw2WpBoNwwF6wPB4s8Mglu6W3joqMtjLamy8aDhErr-M0z/s1600/ana2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_xeO2WwxOCstmaI88vOfpdN_4h36lgqsZzM8X-ai_XKxdVkfWBskrTGpK4GhyYlElvcKjZlAZe_6klehURVJjUPchJynEXARw2WpBoNwwF6wPB4s8Mglu6W3joqMtjLamy8aDhErr-M0z/s320/ana2.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><b>Gàidhlig</b></span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Comparte clase de fotografía con un escocés<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">de los tantos que combatieron en Malvinas(a).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Atragantado le quedó venir<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">justo al país contrera en la escaramuza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Me observaba con minuciosa obsesión.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Por el ochenta y dos estallaba la guerra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">y yo cumplía nueve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">En el coro del colegio nos hacían entonar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">la marcha a las islas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Las estrofas sabían a quimera marcial.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Entonces, con la colimba todavía obligatoria<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">los de dieciocho andaban con el corazón en la boca<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">y sus madres rezaban a cuanto santo más o menos creíble aconsejaban
con la esperanza de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">que sus pichones<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">se libraran de ser carne de cañón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">El primer round<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">arrojó un instante de victoria local, errata mediante,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">el reino se instalaba en las islas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">hasta hoy.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Patriada malentendida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">empezada por casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Rosario de tormentos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">sucedieron<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">indistinto si las huestes venían del sur o del norte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">si a todos les quedaría sellado el corazón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Me pregunto si el escocés<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">con quien nos miramos de soslayo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">estará tan convencido como yo de que no existen vencedores ni
vencidos, apenas resabios de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">amargo desatino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Videopoema en el link <a href="http://youtu.be/6e1vB2x4Ano">http://youtu.be/6e1vB2x4Ano</a>
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><b>Atlas
maltrecho</b></span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Amo perderme en las ciudades de los otros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">partidas por costumbres y lenguas exilias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Amo también deambular por sus rincones,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">a menudo, proscriptos para los viajeros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">por los centro locales, de turismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Entre paréntesis, no debe ser casual<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">que justo en esos márgenes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">agrietados por el abandono<o:p></o:p></span></div>
mi desarraigo duela un poco menos.<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD">Poeta invitada: Ana Lema</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Fotografía: Fabián San Miguel</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicQaFBna-SOYsdRsR9N31Jeh8X7yAp___7jVxyAnZT99TDRUYgdNDGBzhP9MMeSbuaoc3Jk1i1JNy7J5hBOfgahx4vpZjNWOUtVYTeJPqFDsF0A6u3fwJ6bsABIA3IIUqkSv9ucylWSnlT/s1600/Ana+foto1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicQaFBna-SOYsdRsR9N31Jeh8X7yAp___7jVxyAnZT99TDRUYgdNDGBzhP9MMeSbuaoc3Jk1i1JNy7J5hBOfgahx4vpZjNWOUtVYTeJPqFDsF0A6u3fwJ6bsABIA3IIUqkSv9ucylWSnlT/s1600/Ana+foto1.jpg" /></a></div>
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<span lang="ES-TRAD">Ana Lema coordina el blog </span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-style: italic; mso-fareast-language: ES-AR;"><a href="http://entreambasaguas.blogspot.com.ar/" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">http://entreambasaguas.blogspot.com.ar/</a></span></b></div>
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<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">y el canal de youtube </span><b><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><a href="http://www.youtube.com/user/analemablg/"><b><span lang="ES-AR" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-style: italic; mso-fareast-language: ES-AR;">http://www.youtube.com/user/analemablg/</span></b></a></span></div>
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<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-37135056264291922942011-12-28T20:46:00.001-03:002011-12-28T21:04:21.834-03:00Pazita: un dibujo<img 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alt="" />Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-36951798780592902212010-12-23T12:05:00.004-03:002010-12-23T12:26:57.909-03:00El déjà vu del señor Antropov - Fabián San Miguel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZLyyFbgMkxQ22kzd47XxsGu0q7OwPzPkP9oJzC-stUqw6b6VUQXXGSnU8j0ppGxKQwD6x0Rsv-kD-HoNdDwZaPhSInGYawA3ByfQ3ah54JDMrd5PtIBjOJumHy7UMgl5x6uxbehIreUFQ/s1600/Hitler+bunker.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553899468710039938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 197px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZLyyFbgMkxQ22kzd47XxsGu0q7OwPzPkP9oJzC-stUqw6b6VUQXXGSnU8j0ppGxKQwD6x0Rsv-kD-HoNdDwZaPhSInGYawA3ByfQ3ah54JDMrd5PtIBjOJumHy7UMgl5x6uxbehIreUFQ/s320/Hitler+bunker.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">El déjá vu del señor Antropov</span></strong></div><br /><div></div><div>La nube en su cerebro se espesaba, se hacía tátil. El señor Antropov se irguió levemente en su cámara de tiempo. Pudo, apenas, lograr que su rostro se reflejara en la lámina transparente de la escotilla. La cicatriz en la mandíbula inferior y en el cráneo lo redujeron a un solo pensamiento: Braunau an Inn. Los fogonazos en su memoria fueron terribles. Una, dos tres y más veces: su cuerpo se trasladó a un bunker en Berlín como si lo hubiese vivido.</div><br /><div>Una, dos, tres y más veces la nube se volvió enceguecida: Eva, Joseph con su familia; y él mismo: el señor Antropov. Una extraña fuerza que iba desde su boca hacia sus sentidos lo absorbió.</div><br /><div>Lo primero que vio cuando volvió en sí fue la penumbra de las aguas del río Biederitz. Oscuras, ásperas. Golpeó insistentemente el reloj espacio-temporal de su cámara, que marcaba el año 1970 y una zona, que apenas recordaba, a 11 kilómetros de Magderburgo.</div><br /><div>Y se sintió carnívoro por primera vez... o ¿lo había programado antes?</div><br /><div>Su mano tocó las cicatrices, lo cocido que atrapaba la carne. Y otra luz, otro fogonazo, dio un reflejo que le hizo recordar: él mismo pidió los implantes en su cuerpo para obtener una muestra de ADN y así compararlo con los restos que guardó en los archivos de la KGB. Probar que el lider que había arrastrado a millones estaba muerto era esencial para la humanidad.</div><br /><div>Supo y no pudo reaccionar, la densidad de las línes temporales iba mucho más allá.</div><br /><div>Hubo un último fogonazo, casi eléctrico.</div><br /><div>La nube se disipó y el reflejo de la escotilla le devolvió, entre sus manos desesperadas, el primero de los nacimientos de los dientes de Hitler en su mandíbula.</div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-78142256786984952582010-12-15T19:17:00.005-03:002010-12-15T19:28:48.719-03:00Tocatta y fuga - Eduardo Aniotz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikR6dc2rBnQAcEgGXs5NqovuwA0yZz3gY5cjzN-giFe5_2wdd0PZuf_U0CRM-dgP8rqC1-rs1t931EPx-6lPddt5eTeUbsu69kGtZpmaY-KxulDKIbR7z7gGRjc9hoJIC07gPW_CyG7mqy/s1600/Eduardo+foto+cuento.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551037986277828002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikR6dc2rBnQAcEgGXs5NqovuwA0yZz3gY5cjzN-giFe5_2wdd0PZuf_U0CRM-dgP8rqC1-rs1t931EPx-6lPddt5eTeUbsu69kGtZpmaY-KxulDKIbR7z7gGRjc9hoJIC07gPW_CyG7mqy/s320/Eduardo+foto+cuento.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Tocatta y fuga<br /></span></strong><br />Las luces de la ciudad comienzan a encenderse muy lentamente, tan lentamente que se nota su falta de ganas por repetir lo mismo como tantísimos días. La tarde muere un tanto indecisa, y como todos los martes, la inercia me arrastra hacia el Teatro San Martín para seguir perfeccionándome, pero si les abriera mi corazón, realmente tendría que decirles que estoy enamorado, que solo voy por ella. Odio y amor, amor y odio se confunden en mí ser, humillándolo, destruyéndolo.<br />Mi cabeza es un torbellino de preguntas, siempre repetidas, siempre insensatas, ¿cómo es posible? Ella toca el piano con tanta sensibilidad, ¡es completamente abrumador! También aprendí piano, toqué miles de veces pero… pero lo que ella hace es tan delicado, sencillamente magnífico. Escuchándola tocar nos damos cuenta del punto tan alto al que puede llegar un ser humano, hasta diría que supera nuestra comprensión. Ella como otras pocas personas, han sido elegidas, tocadas por la varita de la genialidad. Creo que con mucha dedicación, amor propio y hasta volcando todos los sentimientos que uno puede tener sobre las teclas del mejor de los pianos, jamás se podría, no digo imitar, acercarnos lo suficiente como para que alguien que escuche uno y otro, crea que son las mismas piezas de música.<br />Es vergonzoso lo que les voy a decir, pero ya no me puedo detener, muchas veces siento una terrible tormenta interior, y solo podría ser subsanado el día que ella deje de respirar. Al escucharla siento la terrible pesadez con la que toco, cada vez es peor, su brillo incrementa la desesperación en mí, su suavidad es un mazazo que va directo a mi corazón, los aplausos que arranca sin piedad de la gente desfigura mi psiquis, la fermenta, la torna enfermiza, su luz aumenta mi oscuridad. Hoy, ni siquiera siento ganas de tocar, mis dedos torpes ya no quieren acercarse a un piano y comprender el abismo que separa al genio del resto. Mi ira se torna ciega al darme cuenta de lo inútil que fue dedicar veinte años de mi vida al estudio de la música, hacen que viva en un completo calvario. No hace mucho tiempo atrás yo me sentía en la cúspide, amado por mis alumnos, adorado por mi profesor, todos veían en mí a un excelente pianista, el embrión de alguien que lleva escrito el éxito en su piel, pero hoy, a un año de aquello, desencajado, lleno de odio, nadie me da importancia, todos alaban su técnica, pero ¿de qué técnica hablan?, ella no tiene técnica, ella es genial, ¡irremediable y asquerosamente genial!<br />Solo faltan dos cuadras, la Avenida Corrientes está en plena posta, los empleados de comercio dejan paso a los cartoneros y cirujas. La ola humana sale de los negocios hacia las paradas de colectivos o a sus automóviles, encerrados en algún estacionamiento, y de allí a sus casas, solo unos pocos van en dirección al centro, y uno de esos pocos, soy precisamente yo. Siempre trato de llegar tarde, no quiero verla ni saludarla, ni tampoco escucharla, aunque mucho peor es sostener su mirada, es ahí donde siento el rechazo, me humilla con su magnificencia, y yo, como un cobarde, escapo a cualquier punto del salón.<br />¡Ah! Una vez la escuché tocar Claro de Luna, si bien cualquier partitura que toque la transforma en maravillosa, tiene el poder de arrastrar a Beethoven hasta la cúspide, allí donde el músico se transforma en dios. Creo que de haberse conocido, él jamás nos hubiera dedicado ninguna de sus sinfonías, impotente ante tanta perfección. ¿Por qué tanta exquisitez me provoca nauseas? Tal desparpajo de genialidad mueve en mí sentimientos tan aberrantes como abyectos, por momentos me desconozco. Me siento como un volcán que grita su dolor y lo irradia por todos sus poros. Y lo más triste, veo que esa fuerza incontrolable me consume por dentro, que la paz me abandonó aquella primera vez, desde el maldito día que la conocí.<br />Ese día ella se presentó en el conservatorio con un traje oscuro muy moderno, debajo una camisa crema con hermosos bordados, a las claras se notaba el maravilloso gusto que tenía al vestirse, llevaba en su mano derecha un maletín pequeño de cuero. Sus manos eran inmaculadas, se podría decir sin temor a equivocarnos que estaban hechas para tocar el piano, un escultor pagaría cualquier precio por tenerlas de modelo. Su pelo castaño era lo suficientemente corto como para deslumbrarnos con su magnífico cuello; quién al mirarla no tendría ese chispazo morboso de posar sobre ese cuello un collar de ardientes besos. ¡Necesito fuerzas para explicar, para detallar tanta hermosura! ¿Dónde me quedé? Si, me falta su rostro. Voy a empezar por sus ojos, aunque ¿quién podría darse una idea de ellos sin haberlos visto antes? Eran lo suficientemente grandes como para abarcar el mundo, su oscuridad nada tenía que ver con su espíritu ardiente, brillaban a tal punto que enloquecía a quien los mirara tan solo unos segundos, y en el conjunto emanaba destellos de inteligencia, de sagacidad inapelable. En sus orejas reposaban unos pequeños colgantes, ellos brillaban orgullosos sabiéndose montados sobre la más hermosa de las mujeres, su nariz era la frutilla del postre, algo que se templó en la fragua de algún dios para ser colocado con exactitud de artesano en ese rostro donde confluían todas las maravillas del universo. Su boca es un tema aparte, algo que tiene vida propia, algo que ni la mejor de las cirugías soñaría siquiera llevar a cabo, su densidad, su sutileza, su encanto arrastraría al más santo entre los santos a soñar con el calor del infierno, olvidándose completamente del nombre de Dios. Y qué decir cuando ese telón se abría, cuando esos labios formaban figuras provocativas para hablar o cantar con voz melodiosa, se vislumbraba allí la punta rosada de un ovillo sensual, que arrastraba a la locura a quien tuviera el tremendo honor de poder alcanzarla. Toda ella era un plan maquiavélico y perfecto para asesinar a un hombre, para desquiciarlo y condenarlo. Jamás podré borrar de mi retina la infinidad de datos que bebí esa tarde, el éxtasis con que la vi esa primera vez, saboreé cada segundo de la presentación que hizo mi profesor de piano, yo estaba tocando una partitura de Bach, él me tocó el hombro y hasta recuerdo lo que dijo: —Edgardo, ella viene muy bien recomendada del Conservatorio de Música de Paraná, una alumna avanzada como vos, su nombre es Xiomara.<br />La quedé mirando boquiabierto, tartamudeé un hola sin saber lo que hacía, la visión de su hermosura me había obnubilado, mi única idea era la de poder ser su esclavo, ninguna otra cosa me interesaba. Volví a repetir el hola, un poco más alto y le tendí la mano. Ella se acercó a mí, me sonrió y me besó la mejilla mientras mi mano, sin saber qué hacer se dirigía al bolsillo del pantalón para esconderse. ¡Ojala hubiera podido hacer lo mismo! En ese momento supe que estaba perdido, y ella también lo sabía. Sentí impotencia de ser un idiota más dentro de su ejército de seguidores. No estoy seguro pero creo que llegué a sentir piedad de mí.<br />Perseguido por tales recuerdos entré al teatro, subí por las escaleras hasta el segundo piso, llegué y saludé a todos, y en un momento me dí cuenta pero no lo pude evitar. Ella me arrinconó, sutilmente me fue llevando como un cordero hacia el rincón más alejado y oscuro. Me miró despiadadamente, su brillo me cegó, me sentí indefenso, mi respiración estaba agitada como mi corazón, como mi pecho, como todo mi ser. Al notar que quería escapar, tomó mi muñeca con fuerza y la sujetó contra la pared, sentí terror ante la situación, de la palma de mi mano caía transpiración, síntoma inequívoco de mi desesperación. Su cara se acercó a la mía, debajo de su camisa blanca vi el nacimiento de sus pechos, después los apoyó en mí y todo pareció girar. De su boca salió el susurro, tranquilo y acompasado de una pregunta que acarició mi oreja y entró en mi cabeza como un torrente brutal: —¿Por qué me huís? Vos sabés que me gustás.<br />No pude contenerme, en mi confusión la separé de mí de un manotazo. Eché a correr, golpeé un Charleston y creo que tiré unos platillos en la carrera, todos miraban, salí despavorido, y no paré hasta llegar al obelisco donde me senté a pensar, donde comprendí que ya no iba a volver, que todo lo que quería en la vida lo había perdido irremediablemente. Sabía, y sé, que nunca jamás me podré perdonar, que nunca podré vivir en paz.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Eduardo Aniotz - Centro Cultural Macedonio Fernández.</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-13489645041685773192010-09-28T16:39:00.014-03:002010-09-29T11:00:48.976-03:00"María" (fragmento) - Paz Hubacek<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmXZjtPoqJROnp45MahweCiiTBN2aZQgaZj0_ZCup66d5Bf3FT_GWF0g9x16cpJmxSNLYswRSOrqvDnRtPbmM_Dqhm-7YgkwuqbGw5LsBvGtT09TC6rgCS3LKVbsFC7CZx2q3a6fMvJjRh/s1600/pacita+-+foto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522054105944550898" style="display: block; margin: 0px auto 10px; width: 300px; height: 221px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmXZjtPoqJROnp45MahweCiiTBN2aZQgaZj0_ZCup66d5Bf3FT_GWF0g9x16cpJmxSNLYswRSOrqvDnRtPbmM_Dqhm-7YgkwuqbGw5LsBvGtT09TC6rgCS3LKVbsFC7CZx2q3a6fMvJjRh/s320/pacita+-+foto.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><strong>María</strong><br /></span><span style="font-size:85%;">(fragmento)</span><br /><div><br /><br />Otro año más. Otra sonrisa de su madre regalándole la misma camisa, envuelta en el mismo papel brillante, con el mismo moño de color rojo.<br />Y otra vez mirándolo a los ojos y con la misma, exactamente la misma ansiedad, le decía: pero rompelo nene, que trae suerte!<br /><br /><br /><br /><br /><br />cobardía que paraliza los sentidos por un momento<br /><br />y luego<br /><br />quiere correr en cualquier otra dirección<br /><br />donde sepa<br /><br />que<br /><br />no va a cruzarse con ese dolor<br /><br />que todavía está<br /><br />intacto<br /><br /><br /><br /><br /><br />miren a los hombres, ahí van<br />en ese mundo redondo que gira a destiempo<br />caminando uno encima del otro<br />apurados por llegar a ningún lugar<br /><br /><br /><br /><br /><br />ya nadie bebe tus lágrimas naturales<br /><br /><br /><br /><br /><br />STOP. Ya no bebes mis lágrimas naturales.<br /><br /><br /><br /><br /><br />El momento que ya no precede a tu palabra.<br />Tu silencio.<br /><br /><br /><br /><br /><br />me encuentro desnuda frente a mí,<br />con el viento soplándome por dentro<br /><br /><br /><br /><br /><br />estoy sangrando<br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 204);">. . . . . . . . . . . . . . . . . . .</span> de vos<br /><br /><br /><br /><br /><br />Aún tengo miedo de despertar en la mañana<br />y haber olvidado tu sonrisa.<br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Autora: Paz Hubacek. Centro Cultural Aníbal Troilo.<br />Fotografía: Man Ray</strong></span></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-77433571607250019812010-09-07T17:55:00.007-03:002010-09-07T19:09:33.667-03:00Viaje interestelar al supermercado chino - Mara Gena (artista invitada)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8hLiRdd-IDEqnHiO-oZtur-UTu9lV2d96Z2njdqKB-k5TFX7VxuWzeN85Fj1NHFNfqE4tBLvfwctGGX_pVa9j6Szs_1LrGA8Bxri_-O9PvCruUlX1uaaILe6wDoM4880PzGlhqkZmvY2S/s1600/chino+super-+Mara+Gena+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514280396944335234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8hLiRdd-IDEqnHiO-oZtur-UTu9lV2d96Z2njdqKB-k5TFX7VxuWzeN85Fj1NHFNfqE4tBLvfwctGGX_pVa9j6Szs_1LrGA8Bxri_-O9PvCruUlX1uaaILe6wDoM4880PzGlhqkZmvY2S/s320/chino+super-+Mara+Gena+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Viaje interestelar al supermercado chino</span><br /></strong><br />No puedo leer. No puedo escribir. No puedo reunir el automatismo mínimo que se necesita para hacer algo concreto. Las energías anárquicas de la ansiedad devoran como ratas propósitos hechos de queso. Abro el mail. Lo cierro. Tiro de mi cabello, lo enrosco y lo aquieto con una hebilla. Abro otro mail. Veo un blog. Intento concentrarme en la oración: “Durante dos días ese joven dio saltos y corrió por toda la casa”. “Do-s-dí--assejov-en-d-io-sal-tos-yco-to-dala-c-a-s-a”. Vuelvo a leerla, letra por letra, pero se dispersan como hormigas. No puedo imantar el significado que las convierta en palabras. La ventana abierta muestra una efervescencia de hojas. Las ramas crecen en el tiempo de un árbol. En este punto desespero. Me pregunto si el experimento cósmico que es la humanidad saldrá bien. Si este fenómeno extraviado que somos podrá sobrevivirnos. Elijo ir a buscar el aceite que falta. Bajo las escaleras. Abro la puerta pesada ante la que todos los vecinos se esfuerzan. La vereda aparece destruida con la furia que sólo la desidia y los perros pueden darle a sus huellas. Un reguero de garras y Adidas hundiendo el cemento. Ante la entrada del supermercado una mujer que parece estar atrapada en la velocidad que ha tomado cuerpo, me primerea. Gira como si fuera un carrito de montaña rusa que ha tomado la curva final y se lanza al interior en busca de fiambre. El lugar es modesto y húmedo. En sus estrechos pasillos los humanos se paran a mirar productos como si se tratara de obras de arte abstracto que intentan comprender. De pronto un hombre maduro eleva un frasco de dulce de leche entre sus dedos. Se coloca los anteojos con celeridad y lo observa compenetrado. Lo rota hacia la derecha y hacia la izquierda. Mira su tapa. Una esposa se detiene a su lado y frunce el ceño. Al parecer el dulce de leche no merece estar entre su colección de changuito lleno. Lo dejan. Llego al fondo del local. El freezer crepita. Viendo un estante lleno de esculturas estrambóticas para contener yogur pienso que la civilización está definitivamente perdida. Es el infierno. Pero me rehúso a decretarlo y vuelvo a confiar en la amarilla calma que me proporcionará encontrar el aceite de siempre. Finalmente doy con él. Aferrada a mi botella de girasol huyo hacia la caja. “¡TWISTO! ¡TWISTO!” grita el dueño apelando a una enfática elipsis para explicarle a un viejo de remera Lacoste de tono salmón irritante, por qué esa caja blanca vale más que otra menos blanca. Una mujer mayor enciende su rol de “abuela dadivosa” y con una sonrisa tiesa le dice a una niña que mira los dulces con ardor que elija lo que quiera. La niña sin sospechas señala uno, dos, tres envoltorios de chocolates diferentes –todas las chispas de felicidad que puede encontrar–. Entonces, sin pudor como si se tratara de una colilla vieja, la mujer extingue su deseo y toma con mano dura un chupetín inexpresivo y dice: “Mejor esto”. Es mi turno y casi consigo apoyar el aceite en el mostrador cuando vuelve la mujer de la montaña rusa y me primerea con huevos, fiambres y muchos postres Royal que acarrea como si fueran de trozos de carne para apaciguar a las bestias. No puedo decir cuánto se enoja mi ego cuando esto sucede. Cuando alguien no me ve a propósito. Suele cantarme al oído, con dulzura, cuanto mejor estaría el mundo si yo pudiera cortarle la cabeza a la maleducada. Y a veces lo consigue. Mis emociones hierven y se exasperan. Otras veces como hoy están tan empantanadas que se enojan con lentitud y se deslizan como babosas hacia la sal de la tristeza. Ahora sí. Es mi turno. Planto mi botella. Desde su traje digno de cualquier flota intergaláctica, la china no parece estar muy a gusto con la atmósfera de la Tierra. Apenas respira. Apenas parpadea. Mira hipnóticamente el envase. Entonces me surge la duda. No me he fijado en la fecha de vencimiento y no sería la primera vez que por estar dormida me llevo algo que ya ha perecido en el letargo de las góndolas. Tomo el envase y comienzo una minuciosa expedición de su superficie. Sin darme cuenta he activado los mecanismos secretos de su cabeza. Hago bailar su nariz de un lado a otro del lector láser. La subo, la bajo. La hago rotar para aquí y para allá. Estoy a punto de soltar una risa cuando aparece una mano delicada pero firme que atrapa al vuelo el envase y lo lleva hasta el Clink! del lector. Salgo. El aire se arremolina en la esquina y la alarma de un auto se subleva. Nuevamente el malhumor salta sobre mí. Odio las alarmas sublevadas que estallan por todos lados con el temor de los que tienen. Abro la puerta pesada. En el piso un papelito doblado se muestra dócil al tacto y liberador de la imaginación. Lo despliego sin contenerme y en los lomos de una birome despatarrada leo: El gauchito Antonio Gil es todopoderoso y milagroso. Pida deseos imposibles y tire las cartas.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autora: Mara Gena (artista invitada) - </span></strong><strong><span style="font-size:78%;"><a href="http://cerditosmalcriados.blogspot.com/">http://cerditosmalcriados.blogspot.com/</a></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-81823964297903310352010-07-07T00:22:00.004-03:002010-07-07T00:32:10.333-03:00El Barquero - Eduardo J. Podestá<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwU22nW7RBcXdc0E7Oq8u5Kp2DUBtmB71rDe2xpRC7Dbysqlvi-SvH6nrWXphRiJMvAphupdeJgEkgxFBkbAXzNCIXmjWAM86GT1Q5FZ5ty0kGimggA0Grk5SGfLMaS_2B4L_8f0__Li8/s1600/El+barquero+3+-+Eduardo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491001220058558162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwU22nW7RBcXdc0E7Oq8u5Kp2DUBtmB71rDe2xpRC7Dbysqlvi-SvH6nrWXphRiJMvAphupdeJgEkgxFBkbAXzNCIXmjWAM86GT1Q5FZ5ty0kGimggA0Grk5SGfLMaS_2B4L_8f0__Li8/s320/El+barquero+3+-+Eduardo.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:130%;">El barquero</span></strong><br /><br />Desató con gran templanza la barca, sabiendo que siglos de experiencia lo asistían.<br />Sobre el navío de troncos todo era despojo, y un solitario y larguísimo remo era lo único que descansaba sobre la balsa, esperando que las poderosas manos del hombre le dieran razón a su existencia.<br />Parado en la orilla oteó el cielo por un rato, y luego bajó la mirada, hasta dejarla petrificada en esa delgada línea que separa los dos mundos.<br />Inmóvil como estaba, recibió casi sin parpadear la brisa que agitó sus renegridos cabellos. Era delgado, de contextura fuerte, y su piel morena destacaba los profundos ojos grises. El único atuendo que llevaba puesto era un gastado pantalón blanco, y éste se detenía justo antes de cubrir las rodillas. En su pecho podía observarse, pendiendo de un trenzado tiento que colgaba del cuello, un ovalado medallón de jade que en el centro llevaba grabado un extraño símbolo de color rojizo.<br />El silencioso hombre, al cabo de un rato y con los ojos entrecerrados, alzó su mano derecha hasta que la punta de los dedos índice y mayor, rozaron el dibujo del talismán. Luego de esto se adelantó unos pasos, y cuando sus pies desnudos se hundieron en el agua, con un preciso salto se colocó sobre la popa de la barca. Con la flexibilidad de un junco, el meditabundo ser recogió el remo, y en unos momentos, la despojada embarcación se encaminó hacia su nuevo puerto.<br />Parado con firmeza sobre las curtidas plantas de los pies, y erguido sobre la balsa en medio de esa interminable manta líquida, el hombre simulaba ser una oscura columna que sostenía sobre su cabeza todo el inmenso peso del cielo.<br />De a ratos remaba con fuerza, y de a ratos parecía dejarse llevar por la simple voluntad de la corriente.<br />El sol comenzó a caer a su espalda, y delante de él, un plateado disco nocturno apenas refulgía, mientras que con gran timidez trepaba en busca de su cetro.<br /><div><br />A lo largo de este infatigable viaje, ocho veces vio el barquero como se repetía esta indetenible parábola astral, y a medida que el tiempo transcurría, podía observar como a lo lejos una espesa bruma se alzaba, semejando ser un impenetrable muro de piedra que negaba el horizonte.<br /><br />Pasadas las horas, llegó hasta los pies del nebuloso muro. Levantó la mirada, y por más que lo intentó, fue imposible descubrir en dónde concluía.<br />A pesar del cegador obstáculo, el hombre nunca detuvo el andar de la barca, y siguió avanzando con resuelta seguridad. Su derredor era una neblinosa e incierta existencia, pero él manejó la situación como si la travesía fuera algo cotidiano en su vida.<br />En la novena jornada, la balsa al fin salió del celaje y se dirigió hacia una playa. Descendió de ella, y caminó decidido sobre hierbas amarillentamente resecas que crujían a su paso, hasta que por fin llegó a la boca de una caverna. Se introdujo. Atravesó por horas la negrura más fría y opaca jamás vista. De imprevisto, delante de él, un gran lobo blanco se destacó amenazante al costado del camino. Lo ignoró, y entonces, el extraño animal mostró unos sanguinolentos dientes, y elevando el hocico, lanzó con furia un prolongado aullido mudo.<br /><br />El hombre al cabo de un tiempo indeterminado salió de aquel sombrío lugar por una boca opuesta a la de la entrada. Al hacerlo, realizó un gran esfuerzo para no cerrar sus ojos. En ese sitio, la luminosidad del día era de un brillo excepcional.<br />Caminó sin descanso hasta dar con lo que buscaba. Cuando lo halló, se colocó respetuosamente a sus pies y bajo su sombra. Cualquiera que hubiera podido observar esa imagen, tendría la clara sensación de que aquel hombre empequeñecía bajo la inmensidad de ese descomunal ciprés.<br /><br />Se arrodilló. Cerró sus ojos, y tocando el talismán con la punta de sus dedos de igual modo que lo había hecho nueve días antes, inclinó brevemente su cabeza hacia la tierra. Entonces, por primera vez en todo ese tiempo el hombre abrió su boca, y visiblemente cautivo por el místico ritual, dejó caer del interior de ésta sobre la palma de la mano izquierda, una diminuta perla de oro que refulgía de tal modo, que ningún ser viviente podría tolerar semejante resplandor en sus pupilas.<br /><br />Cerró la mano. Sopló tres veces sobre el puño, y mientras susurraba una dulce melodía, la bajó hasta dejar la perla a los pies del ancestral árbol. Luego se incorporó. Retrocedió de espaldas varios pasos, y transcurridos unos minutos y aún con los ojos cerrados, pudo escuchar como el batir de unas alas descendían a la tierra y al instante se elevaban con premura.<br /><br />Él sabía perfectamente cómo se desarrollarían todas las cosas de ahí en adelante. Lo suyo ya estaba hecho, ahora debía regresar. Además, quizás alguien lo estuviera aguardando al otro lado.<br />No podía permitirse demora alguna. Después de todo, él era el único responsable de cruzar las Almas desde una orilla a la otra.</div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Eduardo A. Podestá. Talleres de Fabián San Miguel.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.<br /></div></span></strong>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-88317833806944667602010-06-14T00:07:00.003-03:002010-06-14T00:14:44.709-03:00"Vasos" - Serie "Vidrios" - Fabián San Miguel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0S1IMjYZrZz5V1Xxhf3fv0TS7-LA6YKnPJ_b49TXmYhKekTQfYAJP35_VcZLiorb7UoeVZ-kexXwNDkt9ETkyZCDAoBy8Ao7gPa62yxlTai1zHzU8osqpzRcs6OfQZ0kggDpQHPZrpDGo/s1600/7+de+nov.+2005+031b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482461892977513234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0S1IMjYZrZz5V1Xxhf3fv0TS7-LA6YKnPJ_b49TXmYhKekTQfYAJP35_VcZLiorb7UoeVZ-kexXwNDkt9ETkyZCDAoBy8Ao7gPa62yxlTai1zHzU8osqpzRcs6OfQZ0kggDpQHPZrpDGo/s320/7+de+nov.+2005+031b.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCel3qYT0w_MW5kO8B4W3ssCubZOXztlWfPAEdZ2dHC3bT3egwTW1v87_nPeokZM2-FpqQK3yqt4t1bXM-qUezZzEdzZBOPhMqXNdWpJtZNEBJbfRVCV-IciXCjH08Itg_iBPT9plwF00i/s1600/7+de+nov.+d.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482461669577391762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCel3qYT0w_MW5kO8B4W3ssCubZOXztlWfPAEdZ2dHC3bT3egwTW1v87_nPeokZM2-FpqQK3yqt4t1bXM-qUezZzEdzZBOPhMqXNdWpJtZNEBJbfRVCV-IciXCjH08Itg_iBPT9plwF00i/s320/7+de+nov.+d.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk3WNqxLP9F0e4dIGKeg12H-XeKV6xSDwJDoXGuqSx-dwVPYVrRLixGy4U_25s_MQRZJrgIWgXWDkR9Wr6jQk7PkRbeTipGhAmn4h-h9XXdo4GAuPqqceVOT3kfWcF5FfrVkISRKDEfA26/s1600/7+de+nov.+c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482461549583517714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk3WNqxLP9F0e4dIGKeg12H-XeKV6xSDwJDoXGuqSx-dwVPYVrRLixGy4U_25s_MQRZJrgIWgXWDkR9Wr6jQk7PkRbeTipGhAmn4h-h9XXdo4GAuPqqceVOT3kfWcF5FfrVkISRKDEfA26/s320/7+de+nov.+c.jpg" border="0" /></a> </div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografías: Fabián San Miguel. </span></strong><div></div></div></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-46146270500727474602010-05-23T23:05:00.006-03:002010-05-23T23:13:02.699-03:00"Microcuentos" - Ana María Tur<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgavbaKIOaDdvUSxu7_3sTUodtF3Zkp0WP_n6UP6RwXM1VaTtHHZ_zzXEdrTFple8A5a9nJ-8vDYY5qAb7NDI2fR48rSZ2I208gZ5z2887rvuJ3-t0JbrtfvtgDJ_VCEKzpU8sKNilOAAHY/s1600/Ana+María+Tur+-+hornillo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474653292808774546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgavbaKIOaDdvUSxu7_3sTUodtF3Zkp0WP_n6UP6RwXM1VaTtHHZ_zzXEdrTFple8A5a9nJ-8vDYY5qAb7NDI2fR48rSZ2I208gZ5z2887rvuJ3-t0JbrtfvtgDJ_VCEKzpU8sKNilOAAHY/s320/Ana+Mar%C3%ADa+Tur+-+hornillo.jpg" border="0" /></a> <div></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>Mejor Opción</strong></span></div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br />El torrente sanguíneo, impulsado por el movimiento involuntario y descontrolado de su corazón, horadaba su cuello, sus sienes, las yemas de sus dedos.<br />Su mano izquierda asía con fuerza el brazo contrario, en vano intento de evitar la caída.<br />Permaneció así con los ojos abiertos, sintiendo su cuerpo arder bajo la capa fina de transpiración, inmersa aún en la pesadilla, suspendida en la oscuridad de la habitación.<br />Cuando logró calmarse pensó en la mañana. Sólo por un instante… El tiempo suficiente para cerrar los ojos, anudar sus retazos y abandonarse a ella, a la pesadilla, dejándose llevar, como si no fuera más que una cola de barrilete, impulsada a perderse en la profundidad de la noche.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">La decisión</span> </strong></div><div><strong></strong><strong><br /></strong><br />Descendió a la playa de estacionamiento. Abrió la puerta del auto y arrojó el sobre de papel madera y su cartera en el asiento delantero. Se sentó al volante, y cruzando sobre éste los brazos apoyó su cabeza en ellos.<br />Todo había concluido, pero sentimientos contradictorios la asediaban: alivio, amargura, o tal vez furia…<br />Levantó la cabeza y tomó el sobre. Extrajo la sentencia de divorcio y la contempló unos instantes.<br />El papel era insuficiente, incapaz de condensar el pasado, y ayudarla a dejarlo atrás. Lo arrojó sobre el asiento nuevamente.<br />Luego, se estiró hasta alcanzar la guantera. A la presión de su mano, la pequeña puerta se deslizó, puente levadizo que le franqueó el paso a su mano para, de aquella boca oscura, extraer el arma.</div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong>Autora: Ana María Tur - Centro Cultural Macedonio Fernández.</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>Fotografía: Fabián San Miguel.</strong></span></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-1888613302714649092010-03-19T10:31:00.002-03:002010-03-19T10:35:24.639-03:00"Aullidos" - Daniel C. Montoya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1xHo6AXQEYtY7bLTuELiPEAW4yeOTSFHxWCiQiVDcTJcf0_Qj_s9z0TRBZ84LYKBr0GTjG5DRNadTJmLteTtuYnk8C6aZZbtYEnxzUyxPkvdG7VYkW0PBuuJDXEFT7ZePH1geab0h3Ni1/s1600-h/montoya+-+Aullidos+foto.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450337848803430690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1xHo6AXQEYtY7bLTuELiPEAW4yeOTSFHxWCiQiVDcTJcf0_Qj_s9z0TRBZ84LYKBr0GTjG5DRNadTJmLteTtuYnk8C6aZZbtYEnxzUyxPkvdG7VYkW0PBuuJDXEFT7ZePH1geab0h3Ni1/s320/montoya+-+Aullidos+foto.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>Aullidos<br /></strong></span><br />De repente los perros se unieron en un canto gregoriano de aullidos.<br />Sólo en las ciudades y pueblos se percibía el fenómeno en su magnitud de centenares de miles de canes agrupados en un llanto coral. No había rincón poblado donde no penetrara esa desafinada trova de angustia que laceraba almas.<br />La manifestación, sin embargo, se expandía más allá. El asombro y la incredulidad se imponían por lo unísono que alcanzaban cientos de millones de viejos, adultos y cachorros diseminados por los diferentes hábitats del planeta. En los desiertos, los lobos y coyotes sumaron un polifónico y penetrante cántico de soledad; las primas-hermanas, las hienas de África, aportaron una continua entonación burlesca que ocultaba un dolor no físico; en los polos, los lobos del frío horadaron los silentes hielos con enclavados sollozos que competían con la furiosa y cruda saturación de los vientos.<br />No había raza que los diferenciara en su quejido.<br />Los perros empezaron a aullar, y ya nunca se detuvieron. Paraban para comer y beber aguar, sí; pero luego retomaban con nuevos bríos ese lastimoso gemido agudo y grupal, insoportable, injustificado.<br />Incontables perros domésticos fueron retados igual que niños que se portan mal; incluso golpeados ante su persistencia y tozudez. Los dueños que amaban a sus mascotas multiplicaron las consultas veterinarias hasta saturar los servicios; los desamorados, los expulsaron a las calles, o los mataban sin remordimientos. Los vecindarios entonces se vieron invadidos por miles de perros, ahora sin hogar, con sus hocicos al cielo en un desconsuelo de aullidos.<br />El desconcierto, y luego el temor, se instalaron.<br />En treinta horas el fenómeno pasó de ser noticia nacional de cada país, a convertirse en centro único y exclusivo de atención de la prensa mundial, que desestimó guerras menores, atentados, accidentes y cataclismos; la política y la economía cedieron su espacio para que los especialistas opinaran.<br />Los gobiernos y organismos multilaterales se involucraron. Las dependencias abocadas a salud, medio ambiente, fauna y zoología de Naciones Unidas, así como institutos y centros de estudios nacionales y privados coincidieron en recomendar el confinamiento para estudiar la extraña conducta.<br />En zonas alejadas de los países desarrollados, se construyeron con rapidez, gigantescas perreras de cientos de hectáreas, a modo de campos de concentración –que recordaban otras épocas y propósitos–, para albergar a los cientos de miles de perros capturados. Los asentamientos se reconocían a decenas de kilómetros, incluso de noche a cientos de kilómetros, tras el aglutinar de aullidos incesantes, como si un atormentado órgano vivo interpretara una destemplada obra sacra.<br />En los países menos avanzados, se decidió sacrificarlos en masa ante temores místicos, o que una enfermedad contagiosa surgiera de esa conducta anómala.<br />En ambos casos, el procedimiento no presentó inconvenientes. Los caninos eran ubicados con facilidad por sus ululantes gemidos al aire; ninguno intentaba escapar o resistirse; tan solo esperaban con ojos inundados en la desazón, mientras aullaban, a que los tomaran y los cargaran en improvisados camiones jaula, o les apuntaran para recibir una gruesa munición de fúsil. A los perros muertos se les realizó la autopsia que buscó revelar el misterio. Nada se encontró…<br /><br />Nueve días después que comenzaran los aullidos, el virus atacó.<br />Un irreconocible agente viral, propagado por el aire, encontró su blanco en los humanos. El cultivo, una vez alojado, mutaba en pocos minutos a una bacteria invasiva y resistente a todo. El ADN humano era su alimento, convertida en una enfermedad vertiginosa y letal: fiebre, tos, dolores abdominales y vómitos hasta morir en menos de dos horas. A los más débiles los mataba en menos de una hora.<br />La incertidumbre ante la falta de respuesta médica generó desesperación; todo era inútil, y se terminó improvisando medidas ineficientes. Luego se instaló el pánico.<br />En menos de dos semanas, la especie humana como forma de vida, desapareció.<br />Los perros redoblaron su luctuoso lamento al percibir que su inexplicable vaticinio, oculto en su más inexplicable instinto, se cumplía. El sollozo de despedida había alcanzado su razón.<br />Pero con los días, recuperaron el libre albedrío de su genética salvaje. Y ante la falta de alimento provisto, pronto se vieron seducidos por el fuerte olor dulzón de la carne abombada de miles de millones de cadáveres; y el silencio, donde hasta el viento se acalla para tan solo susurrar entre montañas, selvas, valles y rascacielos, se impuso.<br /><br />Ocho meses después, la naturaleza había cumplido con sus ciclos de degradación y reciclaje; no había infecciones o pestilencia; de esto solo quedaba un fárrago de esqueletos lustrosos de los miles de millones de cadáveres.<br />Fue entonces cuando un desconocido pero descomunal objeto se acercó a la órbita terrestre; de él se desprendieron objetos menores que penetraron en la atmósfera recorriendo la misma ruta deshabitada de la Cordillera de los Andes, donde liberaran el virus. La operación LIMPIEZA había concluido. Ahora comenzaba el operativo OCUPACIÓN.<br />Los perros observaron curiosos como las mudas ciudades empezaban a ser recorridas por inusuales seres semejantes a los humanos, pero nunca iguales.<br />Y fue el instinto de territorio, y esa vieja fidelidad a su mejor amigo, lo que los impulsó, en jauría y sin piedad, a atacar al invasor…<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Daniel C. Montoya - Talleres particulares de Fabián San Miguel. </span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-19355256686687044702010-03-02T11:48:00.007-03:002010-03-02T12:05:14.344-03:00"Brian Eno - Discreet Music" - Estefanía Giandinoto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGX8K2H1Ob5qxB2XlpjgdmwJwbGEqgjWjQMw67w4bVwgP4X3ghmC4g3N5BextZfkqr6WHDfjVWJR9ygsLEGBKuI1yhpleti9c7wh5Brko-52-P0PTMJg989kYqrNyIFwilU5Hmmb8JO_uh/s1600-h/eno1a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 229px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGX8K2H1Ob5qxB2XlpjgdmwJwbGEqgjWjQMw67w4bVwgP4X3ghmC4g3N5BextZfkqr6WHDfjVWJR9ygsLEGBKuI1yhpleti9c7wh5Brko-52-P0PTMJg989kYqrNyIFwilU5Hmmb8JO_uh/s320/eno1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444049962040116818" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cfabian%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="metricconverter"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:EN-US; mso-fareast-language:EN-US; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} a:link, span.MsoHyperlink {color:blue; text-decoration:underline; text-underline:single;} a:visited, span.MsoHyperlinkFollowed {color:purple; text-decoration:underline; text-underline:single;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:72.0pt 90.0pt 72.0pt 90.0pt; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" ><span style="font-weight: bold;">Brian Eno – Discreet Music</span></span></p><p class="MsoNormal">
<br /><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Cuentan que Brian Eno estaba en cama cuando concibió el género <i style="">Ambient</i>. Su equipo de música tenía un sólo parlante funcionando. Las ventanas estaban completamente abiertas y el sonido de la calle se fundía con <st1:personname productid="la música. Así" st="on">la música. Así</st1:personname> fue como el genio combalesciente mentó un estilo de música creado para ensamblarse con las onomatopeyas de la vida diaria. Algo similar a lo que pasaba a mi alrededor frente al mostrador de Compakta la primera vez que escuché <i style="">Discreet Music</i>.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Rozando los dieciocho era una melómana experimentada y coleccionaba compulsivamente discos, biografías y merchandising de mis bandas preferidas. Me escapaba los sábados a <st1:personname productid="la Galería Jardín" st="on">la Galería Jardín</st1:personname> a comprar los últimos lanzamientos con la jubilación entera de mi abuela, que ya era víctima de una senilidad galopante y premiaba a sus nietos con todos sus ingresos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Si me quedaba por el barrio pasaba por Compakta, la disquería atendida por sus dueños que abastecía de importados, rarezas y ediciones especiales a todo Palermo. Era un local de la vieja escuela, donde uno podía preguntar por una banda y del otro lado del mostrador siempre había una respuesta complaciente y certera. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Tenían algunos empleados jóvenes que sabían bastante, se prestaban al asesoramiento y te invitaban a escuchar discos enteros conversando y revisando <i style="">booklets</i>. A mí siempre me atendía el chico hardcore con la remera de Faith No More. Quizás no tenía un gusto tan variado como el mío, pero le ponía buena voluntad a mis pedidos que no tenían demasiados puntos en común con el punk ni el skate rock que profesaba el rubiecito. Lo más probable es que él haya sido responsable de mis primeras ediciones de electrónica, incluyendo a los Chemical Brothers, Aphex Twin, Autreche y Future Sound of London.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >El elenco de Compakta se completaba con los clientes. En general eran todos hombres y bastante mayores que yo (de treinta en adelante), y ya habían entrado en el <i style="">Período Virtuoso</i>. Esta es la etapa que arranca cuando uno roza la madurez musical y deja lo primitivo del rock para FMs, en busca de géneros más comprometidos como el free jazz y el rock sinfónico. Éste período también incluye un afán por el acopio de discografía de trovadores clásicos como Dylan, Johnny Cash, Nick Drake y Leonard Cohen. Estos adolescentes tardíos irrumpían pasado el horario de oficina a comprar los artículos más caros del local. Hacían los pedidos más exóticos y encargaban boxes especiales e imposibles de conseguir como “Crosby, Stills & Nash en vivo -<span style=""> </span>Tokio <st1:metricconverter productid="1971”" st="on">1971”</st1:metricconverter>. Eran los hombres con los que esperaba casarme unos 10 años después.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Eno entró a mi vida en esa disquería. Todavía no entiendo cómo el rubiecito eligió Discreet Music, un disco donde básicamente no pasa nada. En la vasta discografía del inglés, ésta es una sus obras más intrascendentes, comparada con <i style="">Another Green World</i> o <i style="">Music for Films</i>. Para este disco, el gran virtuoso de la experimentación había elegido el <i style="">Canon 4</i> de Johann Pachelbel y lo había sometido a distintas modificaciones de <i style="">pitch</i>, tempo y hasta lo que serían los inicios de la técnica del <i style="">mashup</i>. El disco contaba con 3 tracks larguísimos e incidentales, ideales para ambientar una sesión de sexo tántrico, sumergirse en el Mar Muerto o dar a luz a un niño albino en la cima del Himalaya.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >Pero yo escuchaba por primera vez a Eno en el hall de Compakta, lo cual era bastante incómodo por que el disco era <i style="">Ambient</i> en estado puro y se filtraba con la charla de otros clientes y el timbre de <st1:personname productid="la puerta. Parada" st="on">la puerta. Parada</st1:personname> en medio del bullicio disquero, trataba de recortar lo sutil de estos sonidos de los pedidos de importados, el <i style="">ring</i> alienante del teléfono y el motor del aire acondicionado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >A pesar de las dificultades técnicas me fui a casa con un ejemplar del disco, quizás de pura snob. Seguramente el lunes le contaría a mis amigos que ese fin de semana y con tan sólo dieciocho años, había entrado en mi <i style="">Etapa Virtuosa</i>, superando con creces a todos esos grandulones que todavía deliraban con AC/DC a los treinta y pico. Finalmente el mundo sabría que no era una aficionada amateur. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" >En la calma de mi cuarto fue todo distinto. Con las manos recién lavadas, ubiqué el cd en la bandeja del minicomponente y apreté el preciado botón de <i style="">Play</i>. Con los primeros segundos de escucha ya estaba revisando el packaging del disco con cuidado de no doblar ni pegotear nada. Me esperaba una hora de <i style="">Discreet Music</i>; sonidos creados por Eno, para mezclar con los míos.</span></p><p class="MsoNormal">
<br /><span style="font-weight: normal;font-size:12pt;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p><span style="font-weight: bold;font-size:78%;" >Autora: Estefanía Giandinoto - Talleres particulares de Fabián San Miguel</span> <span style="font-weight: bold;font-size:78%;" >
<br />www.to-fu.com.ar </span>
<br />Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-91328250023619861172010-02-08T17:00:00.007-03:002010-03-02T12:12:28.373-03:00"Amigos" - León Herman<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOiHcHRqppGQJELOO9SG61fjUYYxK0Jo2w65LviHocwhrmhSKuAWOPvn4RzgDswsZ7rjhTzjgtghSNGusfvZNsROuhEyOfCfcPEf1TRhZ_X7ejt7qE-BZdd2Fs2umtlrBPAZ63iezVLKJ8/s1600-h/herman+1+-+fotografia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435966241344141154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 246px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOiHcHRqppGQJELOO9SG61fjUYYxK0Jo2w65LviHocwhrmhSKuAWOPvn4RzgDswsZ7rjhTzjgtghSNGusfvZNsROuhEyOfCfcPEf1TRhZ_X7ejt7qE-BZdd2Fs2umtlrBPAZ63iezVLKJ8/s320/herman+1+-+fotografia.jpg" border="0" /></a>
<br /><meta content="text/html; charset=utf-8" equiv="Content-Type"><meta content="Word.Document" name="ProgId"><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cfabian%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style>
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<br /><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Amigos</span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">
<br /><b><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></b></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Un amigo que dejó de fumar tuvo una crisis y volvió a engancharse al vicio. Lo hizo a escondidas para no perder el aprecio de sus familiares y compañeros. Había recibido tantas felicitaciones que temía decepcionar a todos. Entonces fumaba en el baño, abría la ventana y luego se comía un caramelo de menta.</p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">El primero en descubrirlo fue su hijo. La noticia se difundió rápidamente y lo enloqueció.</p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Un día lo encontré por la calle en un estado lamentable. Lo invité a un bar y charlamos mientras tomábamos una gaseosa y comíamos hamburguesas. Antes de separarnos me comentó lo bueno del encuentro.</p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Al poco tiempo me crucé con el hijo y me comentó que el padre había dejado de fumar. Comía únicamente hamburguesas con gaseosas: era un obeso de más de 120 kilos y todos los días iba a McDonald.</p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Me pidió que lo llame y así lo hice. Nos citamos en un bar. Tomamos whisky y charlamos largo y tendido. Nos despedimos y ayer me enteré, también por el hijo, que había adelgazado y que concurría dos veces por semana a alcohólicos anónimos.</p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Esta vez no me pidió que llame a su padre.</p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: justify">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:78%;">Autor: León Herman. Centro Cultural A. Troilo.</span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:78%;"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Fotografía: Fabián San Miguel.</span>
<br /></span></p>
<br />Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-32977085880882532272010-01-19T10:43:00.008-03:002010-03-02T12:11:24.892-03:00"Entrañas de un inmigrante con ojos" - Camilo González Ramírez<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-bolkiQZV0tXDwrIoRDGnjz7t7wRV5wqmgIuEGhKiyjuJsZNVpPLC59L9qvF2miQ9MwOUdbdOKRs1FZLgOQlWhZ1y830YPitw8ZR2bEQlGjNT4n2W4klYVCdCdbsIsdmBSBFQ5JMNKgAY/s1600-h/camilo+foto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428447160056628194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-bolkiQZV0tXDwrIoRDGnjz7t7wRV5wqmgIuEGhKiyjuJsZNVpPLC59L9qvF2miQ9MwOUdbdOKRs1FZLgOQlWhZ1y830YPitw8ZR2bEQlGjNT4n2W4klYVCdCdbsIsdmBSBFQ5JMNKgAY/s320/camilo+foto.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:130%;" ><span lang="ES-CO"><br />Entrañas de un inmigrante con ojos</span></span><span lang="ES-CO"><span style="FONT-WEIGHT: bold"><br /><br /></span>Cansados por el sol, con sus caras llenas de sudor y sus piernas temblorosas, abren<span style="font-size:+0;"> </span>las bolsas de basura que reposan<span style="font-size:+0;"> </span>sobre una<span style="font-size:+0;"> </span>calle ancha y empedrada, separan cosas que otros, carentes de imaginación, destinan a la muerte o en el mejor de los casos a la miseria, porque no solo las personas tienen la fortuna de vivirla. A pocos pasos de distancia, no de condiciones, no de tiempo, toman cerveza fría, sentados sobre la vereda, bajo la sombra del roble, que imponente, protege su terreno de cualquier rayo de sol que intente<span style="font-size:+0;"> </span>penetrarlo.<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO"><span style="font-size:+0;"></span></span><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Solo querían permear su realidad, igual que la señora recostada sobre el balcón del frente, morocha, alta y arrugada. Sólo espera el pasar del tiempo mientras acumula en su interior grandes cantidades de grasa y de rencor. Almacena en su cabeza la ilusión de algún día despertar en otro cuerpo, en otra forma, en otro mundo. Quizá en la vereda, quizá abriendo las bolsas, quizá recostada sobre las piedras, rojas, grises y negras, negras como su pelo, grises como su alma, rojas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Roja mira mi alma, sucia de mente y de tiempo, vestida de un cuerpo joven pero cansado, sentada en el último piso de un edificio en ruinas; las mías, observándolos, analizándolos, sin la más mínima intención de remplazarlos, no me importan, sólo son importantes para mis ojos, los mismos que hoy quiero quitarme, arrancarme. Desde la raíz, la que está unida al corazón y se lo lleva. Y no sentir. Pero hoy siento.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Y dejo de mirar, intento adueñarme de<span style="font-size:+0;"> </span>la vida, de la mía, pienso, pienso y vivo, sin querer, vivo y lloro, queriendo, con ganas incesantes de ver en esas gotas de agua y sal el contenido de mi alma, y me <?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname st="on" productid="la saquen. Y">la saquen. Y</st1:personname> lloro. Pero siento. La mujer del frente deja de mirarme, no quiere remplazar tanta miseria.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-CO">Soy cimiento sin historia, sin memoria, recuerdos vacíos diluidos en la nada, no es la nada, es un todo extraño y sin forma, ajeno a los sueños construidos, abandonados, destruidos. Parece desaparecer el todo.<span style="font-size:+0;"> </span>Incursiono de forma intempestiva en <st1:personname st="on" productid="la nada. Sin">la nada. Sin</st1:personname> embargo, la nada implica el todo, a su lado, pues no existe la nada sin el todo.<span style="font-size:+0;"> </span>La nada en la que me sumerjo no es más que la reafirmación de su existencia, ahora en la distancia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-CO"><span style="font-size:+0;"></span></span><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-CO">Y miro: mi vida cerró sus puertas, sólo la observo<span style="font-size:+0;"> </span>caminar tras la ventana, encerrado en el insignificante mundo que hay afuera, sentado sobre su resquebrajado marco azul, desde el ángulo en el que no sólo se ve caminando solitaria, sino que se sienten, con fuerza e insistencia, los cúmulos que hacen ver el cielo menos azul o menos intenso<span style="font-size:+0;"> </span>y lo pintan brevemente de blanco, o<span style="font-size:+0;"> </span>de gris, o<span style="font-size:+0;"> </span>de negro. O de lluvia, de gotitas de agua que te enfrían, que te hacen ver que el oxígeno que debería estar en tu interior está ahora sobre ti, alimentando el frío y no la sangre, mi sangre.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Sólo quedan ruinas, sólo quedo yo. Y tú, con tus ruinas, las mías, las nuestras. Nosotros, renace inquietante este concepto, con el único fin de levantarnos, de prestarnos su estructura y nuevamente ser. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Abro los ojos, los conservo, tal vez para no vaciar sus cuencas, tal vez para seguir dándole curso al desbocado caudal que yace en mi interior, en<span style="font-size:+0;"> </span>mi cuerpo, que no es la piel,<span style="font-size:+0;"> </span>no es la sal que se agota, de gotas y de sal, son las entrañas, si así se llama el lugar donde hoy te siento, el lugar que aún habitás y en el que juegan permanentemente tus cosquillas,<span style="font-size:+0;"> </span>formas intensas y reales, a veces felices, otras dolorosas, pero que siempre regalan vida a lo que tocan, a lo que normalmente no se siente, a lo que duerme abrigado por el vientre, recostado sobre los huesos de la espalda, y que sólo despierta para ser testigo de nosotros, y hablar, y sentir, a través de aquellas formas, la profundidad de un sentimiento que no ha muerto. Que me mata. Siento en mi cuerpo una extraña sensación, percibí el flujo de mi sangre, lo sentí recorrer lentamente mis arterias tras pasar por mi alma y rellenarla.</span><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Entendí. Y dejé de entender. </span><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;">Ya estaba muerto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span lang="ES-CO">Y sin ojos.</span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><br /><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: left"><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:78%;" >Autor: Camilo González Ramírez. Centro Cultural Aníbal Troilo.</span></p><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: left"><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:78%;" >Fotografía: Fabián San Miguel.</span><a class="cssButton" id="publishButton" onclick="if (this.className.indexOf("ubtn-disabled") == -1) {var e = document['stuffform'].publish;(e.length) ? e[0].click() : e.click(); if (window.event) window.event.cancelBubble = true; return false;}" href="javascript:void(0)" target=""> </p></a><div class="cssButtonOuter"><div class="cssButtonMiddle"><div class="cssButtonInner"><br /></div></div></div><br /><span style="font-size:+0;"><o:p></o:p></span><p></p>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-21819954406912331472009-12-20T18:09:00.007-03:002009-12-20T18:30:48.380-03:00"Polvo de auras" - Mónica Arango<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixkM2LVrlj-27Rk2NvxzuRNKlPqAl3bhZgDjX4FNUblFRytKZG2dVx14i-bdP0cb3KOf68c6Nw3HRQ612ub5Dds3nMMQmYQjtIx4btxsBEt19gQF0gYnOxnUrw5DItCroXm2dMmLR6lj-z/s1600-h/mónica+arango+-foto+man+ray.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417429456450368818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 233px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixkM2LVrlj-27Rk2NvxzuRNKlPqAl3bhZgDjX4FNUblFRytKZG2dVx14i-bdP0cb3KOf68c6Nw3HRQ612ub5Dds3nMMQmYQjtIx4btxsBEt19gQF0gYnOxnUrw5DItCroXm2dMmLR6lj-z/s320/m%C3%B3nica+arango+-foto+man+ray.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:130%;">Polvo de auras<br /></span></strong><br />La eterna lujuriosa<br />despliega humo de soles<br />sobre el cristal inmutable<br />que me deja ver el mundo<br />en horas precisas.<br /><br />Las ruinas invisibles<br />que se agigantan<br />entre mis oscuridades,<br />desnudan tu mirada<br />mientras mi cuerpo<br />el polvo imita.<br /><br />Yo sólo soy estas grafías atrapadas,<br />en la quietud de mis cavernas<br />en un sigilo errabundo<br />que las corrompe entre oscuridad y oscuridad,<br />en el vacío… manantial silencioso<br />y se desparrama en mi almohada.<br /><br />El vicio primitivo<br />pintoresco edén para mis violetas marchitas,<br />amanece entre mi voraz siempreviva<br />haciendo de mi día tinieblas<br />después de una noche<br />plagada de geometrías resplandecientes.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autora: Mónica Arango. Centro Cultural Belgrano R.<br />Fotografía: Man Ray. </span></strong>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-71019004750246782412009-12-13T21:32:00.006-03:002009-12-13T21:38:24.590-03:00"Texturas": serie "Buenos Aires" - Fabián San Miguel<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI0d4La9zOnOkz12Hn-rdNaGPR0wZlxsAyffi5wVZDRFe8Dym_JfmX_CZww6jvoFCPd9la0Y2vMabTe0T6cvdOUU-kl_TofD1VG9HCTcesc6i6lTJEZ_8cC3LVbZElDp7gC2u_TwTFpQJ8/s1600-h/loro+y+mataderos+034a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI0d4La9zOnOkz12Hn-rdNaGPR0wZlxsAyffi5wVZDRFe8Dym_JfmX_CZww6jvoFCPd9la0Y2vMabTe0T6cvdOUU-kl_TofD1VG9HCTcesc6i6lTJEZ_8cC3LVbZElDp7gC2u_TwTFpQJ8/s320/loro+y+mataderos+034a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414884426483023234" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4tGmQcZmVVVibT2FEcyGq-ATY9unKVCyTuCmTfQISjwdCAhJjO3FrRttYanwCyfQ2twkI5-bduPy8rIot1aXnwF4jd0pK5oU_xSV82u5EKQYiWuTkg_Buia325kZODNeyt1QNlMvPxfmm/s1600-h/loro+y+mataderos+080a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4tGmQcZmVVVibT2FEcyGq-ATY9unKVCyTuCmTfQISjwdCAhJjO3FrRttYanwCyfQ2twkI5-bduPy8rIot1aXnwF4jd0pK5oU_xSV82u5EKQYiWuTkg_Buia325kZODNeyt1QNlMvPxfmm/s320/loro+y+mataderos+080a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414884328214931586" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm3YqR0mPo5z8rugcg2KHcLaYBEdjFAz15LqZahHHc8DKp8jW1P52I63CQ0lXLqelJGTPvStKIA0aNkZRHvycYXiQA10CfiYuRCFWooOzlYIJN_4AiYuO2bNO50me4dA-UZ4DFvQawJRoU/s1600-h/loro+y+mataderos+053a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm3YqR0mPo5z8rugcg2KHcLaYBEdjFAz15LqZahHHc8DKp8jW1P52I63CQ0lXLqelJGTPvStKIA0aNkZRHvycYXiQA10CfiYuRCFWooOzlYIJN_4AiYuO2bNO50me4dA-UZ4DFvQawJRoU/s320/loro+y+mataderos+053a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414884152476421282" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;font-size:78%;" >Fotografías: Fabián San Miguel.<br /></span>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-31176512473758062192009-12-01T22:43:00.003-03:002009-12-01T22:48:41.823-03:00"La palabra" - María A. Campo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYmktmrNuNKp8-5FcHUhPEGsoG34otbUl67g1ITquJTOYfmiB1PsnryWuQKLwZ-q92dlM6rHpFvnjZoeNe2yp3r2H-cZ6t1svk5NHDjwlK_lCOSnDvJRCoFjVCYBydLg8CGUc5XlEdjuLY/s1600/Maria+a.+Campo+-+LA+++PALABRA+-+Fotografía.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410449647871449506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYmktmrNuNKp8-5FcHUhPEGsoG34otbUl67g1ITquJTOYfmiB1PsnryWuQKLwZ-q92dlM6rHpFvnjZoeNe2yp3r2H-cZ6t1svk5NHDjwlK_lCOSnDvJRCoFjVCYBydLg8CGUc5XlEdjuLY/s320/Maria+a.+Campo+-+LA+++PALABRA+-+Fotograf%C3%ADa.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">La palabra</span></strong><br /><br />De pronto el mundo perdió la palabra.<br />Desde el principio de los tiempos el hombre se había valido de ellas, para justificar todos sus actos: declarar el amor, imponer la guerra, escribir poemas, abusar del poder, adorar a los dioses, engañar con sutileza… Los usos eran tantos, tan variados y disímiles, que un día las palabras se sintieron bastardeadas e inoperantes.<br />La confusión y el disgusto fueron creciendo larvadamente, pero se extendieron con rapidez. Primero fue la rebelión del silencio: se despojaron de los sonidos que se iban elevando hacia el vacío en nubes estruendosas y ensordecedoras. Los hombres hablaban y millones de letras mudas y desarticuladas se expandían en el espacio chocando contra los cuerpos indefensos y las ramas florecidas de los árboles; se pegaban sobre las paredes de los edificios y los automóviles las atropellaban, provocando explosiones grotescas.<br />El caos era total pero habían desaparecido los gritos, los llamados, las voces… Las formas se desdibujaban en palabras y las palabras adquirían fuerza para correr, defenderse y saltar en silencio. Y el mundo fue sólo palabras huecas que iban y venían agrupadas en curiosas formas rectilíneas, verdaderos ejércitos de todos los idiomas humanos, diseminados por la tierra, errantes y mudos.<br />Su constitución casi etérea era frágil; el sol las dañaba: lo ocultaron formando un enorme disco giratorio. El viento las arrastraba por oscuros pasadizos, abismos gelatinosos y cielos extraños como de otros mundos: lo detuvieron con una tromba magnética que lo absorbía y lo enviaba a las profundidades de la tierra. El agua era una amenaza de desintegración: congelaron los mares y petrificaron la lluvia. Y todo lo hacían a un ritmo febril, vertiginoso y caótico.<br />Como habían perdido la belleza del habla, la musicalidad de los sonidos, la capacidad de entenderse, comenzaron a envidiar a los hombres que habían sido verdaderos artistas en su uso, aunque las habían despojado de sentido y de coherencia.<br />Y queriendo volver a ser lo que eran le declararon la guerra. Ahora el mundo era un páramo gigantesco donde los hombres y las palabras luchaban entre sí.<br />Y apareció de nuevo el sol, el viento, el agua, los sonidos fugitivos y en ese poblado desierto de sombras, la muerte jugaba su mejor partida. El hombre estaba perdido, había perdido el valor de la palabra.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autora: María A. Campo. Centro Cultural Belgrano R.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-71422824345625041712009-11-23T23:51:00.003-03:002009-11-23T23:56:37.499-03:00"Jaqueca" - Gonzalo Alfonsín<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFU_ITxkCubebaYqNdw9f_LUm9Yzk-TfSl7oruTpEWi4NWLwRT552lw1kD038t_Bno0cClFmyaaC9idne_bHsVnWWYi415oahoTxO_x2zj5uNBcBqheP2nJ39VmUZF2ZLScSx6QleJBYhv/s1600/alfons%C3%ADn+-+foto.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFU_ITxkCubebaYqNdw9f_LUm9Yzk-TfSl7oruTpEWi4NWLwRT552lw1kD038t_Bno0cClFmyaaC9idne_bHsVnWWYi415oahoTxO_x2zj5uNBcBqheP2nJ39VmUZF2ZLScSx6QleJBYhv/s320/alfons%C3%ADn+-+foto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407498411144638482" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" ><br />Jaqueca</span><br /><span style="font-size:78%;">(escritura automática en un bar del Raval, Barcelona, diciembre 2003)</span><br /><br />Una intensa y molesta jaqueca me acecha y me aqueja. No me quejo y dejo pasar el malestar. Para estar bien sin mirar a quién hace falta llevar la frente alta, comer mucha palta y visitar Salta sin falta. De la malta sale la cerveza, esa bebida espesa que se sirve en la mesa, de postre una cereza o una fresa, invitamos a Vanesa, la francesa cuya belleza te despereza, sos su presa, te besa cual vampiresa y se te pone tiesa, qué sorpresa, te volvés loco loco, "de a poco", te dice, "¿te toco o no te toco?", sí, tocáme, agarráme, abrazáme, desarmame, lameme, comeme, tragame, escupime, abrime, exprimime, matame y revivime mil veces, todos los meses, digamos sandeces, tragándonos las eses mientras corremos por los cipreses, nademos como peces, juguemos como niños, no te pongas corpiño (yo soy lampiño), en mi mente aparece Bob Patiño, el compañero de Krusty, el payaso.<br /><br />—No me hagás caso —le digo—, soy medio pelmazo.<br />—Es el miedo al fracaso —me dice de paso—-. ¿Te molesta si prendo un faso?<br />—Para nada... —(Qué mina copada).<br /><br />Lanza una bocanada y yo una frase pensada: "tu voz de hada me agrada, quiero que seas mi amada". La carnada no es tragada:<br /><br />—¿Te creés que soy tarada? A todas les decís lo mismo, es un vil mecanismo.<br />—Vos y tu cinismo —le contesto—-. ¿Te gustan los fideos con pesto?<br />— ¿A qué viene esto?<br />—Es que me regaló un paquete Ernesto.<br />—¿Ernesto?<br />—Sí, el del sexto, el que practica el incesto.<br />—Te estás yendo al carajo.<br />—Es el ajo —me atajo—- Comí mucho... ¿querés un pucho?<br />—No, salame... bueno, sí, dame.<br />—Es el último Marlboro, vale oro...<br />—Por favor te lo pido.<br />—Está bien, te convido, pero que no se haga costumbre... ¿Querés lumbre...? ¿Segura? Vamos, no te hagás la dura... bueno, listo, no insisto... si lo fumás apagado... necesito otro atado, voy al mercado... ¿venís?<br />—¿A mí me decís?<br />—Sí, claro.<br />—Yo no me paro.<br />—Te llevo encima, como a mi prima.<br />—¿Estás loco?<br />—Un poco.<br />—Estamos repitiendo.<br />—Y aburriendo.<br />—¿Nos vamos yendo?<br />—¿Adónde?<br />—Adonde cagó el conde.<br />—¡Guarango!<br />—Vamos a bailar tango.<br />—Dale, le aviso a Ale.<br />—¡Vale!<br /><br /><span style="font-size:78%;"><span style="font-weight: bold;">Autor: Gonzalo Alfonsín – Centro Cultural Belgrano R.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></span>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-47713187328244443392009-11-08T13:46:00.007-03:002009-11-08T13:57:12.531-03:00"El ocaso del sol" - Sol Zurita Aleñá<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRp9ovR9zdHusG3tCxwv5PEilTZn_IZ62NMdrPNppRkn5j1_vLjofPcuRIkKqwoRhPOFATZnPO4T8rP2ZluylAC6ev2wkk2kmU7Ma2JG_LrUCbWoniLzirp_1y-bahKKt4JGGiBOPy2gQA/s1600-h/Sol+-+El+ocaso.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRp9ovR9zdHusG3tCxwv5PEilTZn_IZ62NMdrPNppRkn5j1_vLjofPcuRIkKqwoRhPOFATZnPO4T8rP2ZluylAC6ev2wkk2kmU7Ma2JG_LrUCbWoniLzirp_1y-bahKKt4JGGiBOPy2gQA/s320/Sol+-+El+ocaso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401775761340538882" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">
<br /></span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cfabian%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} h1 {mso-style-next:Normal; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:1; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-font-kerning:0pt;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <h1><span style="font-size:130%;">El ocaso del sol</span></h1>
<br />
<br /> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Ahh! Por qué no habré quemado mis ojos</p> <p class="MsoNormal">cuando escucharon venir tus pasos</p> <p class="MsoNormal">en el alba desnuda de un andén.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Allí penetraba tu lívido morbo.</p> <p class="MsoNormal">Endulzado de magnolias;</p> <p class="MsoNormal">erguía en mi sangre desierta</p> <p class="MsoNormal">el vértigo balsámico de tu ira.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Símbolos pérfidos de tus hadas</p> <p class="MsoNormal">se unen como átomos para engendrar</p> <p class="MsoNormal">en mi; lánguida desesperanza.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Mas callo la furia de estas bestias</p> <p class="MsoNormal">y recibo ávida el ramo inerte</p> <p class="MsoNormal">de la tortura.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Despojos sonoros,</p> <p class="MsoNormal">clamores silenciados.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Los sueños navegando por el asfalto</p> <p class="MsoNormal">empañados como alas</p> <p class="MsoNormal"><span style=""> </span>hijas de la incesante agonía.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Busqué desesperada</p> <p class="MsoNormal">por cada rincón del miedo</p> <p class="MsoNormal">en la bruma de epitafios</p> <p class="MsoNormal">frente a cada proyección </p> <p class="MsoNormal">de formas destruidas. </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Vi rostros como calles</p> <p class="MsoNormal">y jugué entre los diálogos</p> <p class="MsoNormal">del desconcertante, sórdido e impúdico parque</p> <p class="MsoNormal">iridiscente de sus besos arcaicos</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">y aún así</p> <p class="MsoNormal">las sombras me apartaron del viento,</p> <p class="MsoNormal">la creciente noche quieta</p> <p class="MsoNormal">ante la blandura de mi cuerpo</p> <p class="MsoNormal">me dejó vestida</p> <p class="MsoNormal">de arenas turistas</p> <p class="MsoNormal">residentes en congojas.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">El follaje insólito de tus pieles</p> <p class="MsoNormal">desarmaron de lo que en mí</p> <p class="MsoNormal">quedaba aún.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Ohh! Por qué no habré quemado tus ojos</p> <p class="MsoNormal">con el incendio crónico que escapaba de mis manos</p> <p class="MsoNormal">por qué he de consagrar el trono de la muerte</p> <p class="MsoNormal">cada vez que te miro</p> <p class="MsoNormal">con mi reflejo colmado de soledad,</p> <p class="MsoNormal">aterrada de los sueños</p> <p class="MsoNormal">y de este perenne encuentro.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;">Autora: Sol Zurita Aleñá. Centro Cultural Belgrano R.</span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-size:78%;"><span style="font-weight: bold;">Fotografía: Fabián San Miguel. </span></span>
<br /></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<br />Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-68437196266581349482009-10-29T15:34:00.006-03:002009-10-29T22:25:01.253-03:00"Transfusión" - Moira Pérez (artista invitada)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYSgnA4l9PDzPyzo7-2XypOHChyphenhyphenvfUFbZBYKIn1WVxUjTRkwWXqnEBj8lnX1fwRq3T153I9KJam1y69ufisLZ7siFzgH281wbID6mcIRomWMXP00SZQJiA8tONuNLz6nnrUE3uhAmk227X/s1600-h/Moira+-+blood+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398197807849120226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 218px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYSgnA4l9PDzPyzo7-2XypOHChyphenhyphenvfUFbZBYKIn1WVxUjTRkwWXqnEBj8lnX1fwRq3T153I9KJam1y69ufisLZ7siFzgH281wbID6mcIRomWMXP00SZQJiA8tONuNLz6nnrUE3uhAmk227X/s320/Moira+-+blood+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO69vHdGofPCg3_gKQQxUHZWxtLoU9J8ODd_KBtk_y3SEPd534IZ8-8WaPCr1Q1ioPRWzvF-cDZlTLppnEAYWlEa2GrCjhrdWJj2nrbqHZ97_4SZzz1lD4_F5a19nramq4KMkOfpBWBOgj/s1600-h/moria+foto+transfusión.jpg"></a></div><div><strong><span style="font-size:130%;">Transfusión<br /></span></strong><br />Las paredes son brillosas, y una luz poco acogedora se refleja en ellas y en ese piso como de goma. El pasillo es largo, pero finalmente empujás una puerta y llegás. Sentate, aunque el asiento esté frío y sea demasiado grande para tu cuerpo, que siempre nos pareció tan pequeño.<br /><br />Tu piel se perfora y el pinchazo te sobresalta un poco. La jeringa entra en tu brazo, la sangre empieza a subir. Observo: en esa sangre sale todo<br /><br />(sale tu humor extraño, tus desvelos de domingo, tu escucha atenta, tu oreja izquierda, tu oreja derecha que es un poco más grande, tus argumentos insostenibles, tu gusto por el ron, tu suéter de rayas, tus gemidos, tu olor, tu sartén a la que invariablemente se pega todo: tus rulos, tu anécdota… esa que nunca terminás de contar, tus indirectas, tu bicicleta, esavezquemedijistequemequerías).<br /><br />Miro tu sangre subir, y veo cómo salen todas esas cosas, una después de la otra<br /><br />(y siguen pasando: tus libros, tus plantas, tu letra extraña, tus canciones favoritas, las letras extrañas de tus canciones favoritas, tus proyectos, tu pinza de depilar, tu llanto).<br /><br />Te saco sangre, y me pregunto qué será de todo lo que sale con ella, cuando la reciban cuerpos ajenos.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Texto y fotografía: Moira Pérez. (Artista invitada)</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-73820880389075300532009-10-16T22:09:00.005-03:002009-10-17T00:34:08.042-03:00"Misteriosa" - Mirta Cataldi<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD7QlBYOhibA2uictvhiiX3o-ooNYmzIyTB5ZBNR-DXZ8L6ZLm6MEWtUfmEW9Tz_xlcePZXkNqCuCDUaJOmjuRO_Oq-8Ne3mP0f-xvOMk8hfbASB47SvMV40vhJBX7vWbBB-KEWzGdqzYG/s1600-h/Mirta+Cataldi+-+Misteriosa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393370579324050018" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 300px; height: 225px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD7QlBYOhibA2uictvhiiX3o-ooNYmzIyTB5ZBNR-DXZ8L6ZLm6MEWtUfmEW9Tz_xlcePZXkNqCuCDUaJOmjuRO_Oq-8Ne3mP0f-xvOMk8hfbASB47SvMV40vhJBX7vWbBB-KEWzGdqzYG/s320/Mirta+Cataldi+-+Misteriosa.jpg" border="0" /></a> <div></div><div></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>Misteriosa<br /></strong></span><br />Hace tiempo que cada noche salgo como un autómata a pasear a mi perro, él riega el árbol de la esquina mientras yo aprovecho a fumar el cigarrillo que tengo prohibido.<br />Es como un ritual. Las noches de verano me acompañan, veo desfilar a los que van y vienen. A los que levantan la basura y a los que esperan a alguien que no llega.<br />El viernes, de golpe se me cruzó, la seguí con la mirada. Su andar tenía cadencia. La vi doblar la esquina y desapareció.<br />Le pregunté a mis vecinos si alguno ya la había descubierto, nadie tenía noticias; evidentemente era sólo a mí a quien le atraía su presencia.<br />La noche del sábado siempre es más bulliciosa, decidí a salir a la misma hora, tenía que encontrarla, pero no tuve suerte, no había rastros de ella.<br />Mi empecinamiento se había convertido en una tendencia obsesiva: encontrarla.<br />Hasta que esa noche la vi. Traté de que no reparara en mí.<br />Dejé que tomara cierta distancia y fui detrás de ella, en algún lugar debía entrar.<br />Su color negro azabache la hacía más bella y atractiva. Se encontró con otra y caminaron juntas, mi perro, que nunca ladraba, esa noche estaba descontrolado y logró hacer tanto escándalo que les perdí el rastro.<br />Llegué hasta la esquina, apenas dí la vuelta la primer casa tenía la puerta entreabierta y dejaba ver un largo pasillo. Me asomé, la habitación estaba a oscuras, no había señales de gente que hablara. Un perfume suave y dulzón atravesó el umbral. La intriga me superó, decidí llevar el perro a casa y volví. Puse en el bolsillo una linterna, algo me ayudaría.<br />Me senté en el escalón de la entrada, la noche estaba avanzada. No circulaban muchos autos y casi nadie por la vereda.<br />Esperé que llegara el silencio bien profundo. Entonces entraron al lugar; no iban solas, capaces y hábiles de abrirse camino. Me di cuenta que sus vidas transcurren en lo profundo, en complejos laberintos cerrados, y son esclavas expuestas a servir a otros.<br />Tienen control sobre el tiempo que utilizan para encontrar el sustento y volver al hueco, a lo oculto y húmedo, a recibir órdenes, a compartir amantes.<br />Me parecieron aún más bellas. Las iluminé con la linterna, mientras las veía sumergirse a esa ciudad viviente que es un hormiguero.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autora: Mirta Cataldi. Centro Cultural Belgrano R.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-25948902708755807242009-10-02T00:20:00.005-03:002009-10-02T00:29:21.190-03:00"Pasadas las 4 p.m." - Jorge Vázquez (artista invitado)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVC0F0y_w_IbVCTvTJPoEBVo1nr4zhxWd2q5sMXMr7vyJFvc-DnGMEsuRZVwnrGL85v8xVg9rlvecWOVsRHeQAEBWg9d-yKRRJkrwH1BMW6A-V8STapv7P6aknj31BPYqIWXWVcMPFI21O/s1600-h/Tomate+-+Oldsmobile+1971+-+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387838402857012434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 202px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVC0F0y_w_IbVCTvTJPoEBVo1nr4zhxWd2q5sMXMr7vyJFvc-DnGMEsuRZVwnrGL85v8xVg9rlvecWOVsRHeQAEBWg9d-yKRRJkrwH1BMW6A-V8STapv7P6aknj31BPYqIWXWVcMPFI21O/s320/Tomate+-+Oldsmobile+1971+-+3.jpg" border="0" /></a> <div></div><div></div><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-size:130%;"><strong>Pasadas las 4 p.m.</strong><br /></span><br />Perros al sol junto a un neumático de camión, una canilla gotea, ramas colgando, mucho más cielo. Destello en el encendedor, papel plata al viento, chica de vestido verde en bicicleta, moscas zumbando en el playón. Un Oldsmobile del 71 rasga la calma de la tarde a toda velocidad, los perros viejos le ladran sin moverse del lugar y son esos infames ladridos los que me devuelven aquí, de cara a trescientos kilómetros de desierto que a lo largo de los años quemaron mi vista privándome de la contemplación del mar. Miro el cartel de prohibido fumar y aguanto la respiración como si estuviera bajo el agua pero no hay agua, es cuando siento que el tiempo languidece escurriéndose como arena entre los dedos.<br />Lejos de aquí, en el pasado donde aún habita el pibito que ya no soy, vive el grato recuerdo de aquel día cuando el viejo me llevó a conocer el mar. La inmensidad del océano llenó mis ojos y por un momento el pecho se me estrujó y me sentí más pequeño de lo que era. Nunca voy a olvidar la majestuosa visión de los acantilados abrazando a la bahía, la quietud de sus aguas donde reposaban lanchas y veleros anclados no muy lejos de la orilla y el gustito salado del mar, y si bien después de ese día mi viejo me llevó varias veces más, escogí a aquella primera imagen como una perpetua compañía. Sentado aquí entre los surtidores de nafta admiro las líneas del <em>Pequod</em> encallado en el cemento y recortando su silueta contra el ardiente horizonte, mi nave, y lo vislumbro surcando el mar mientras se calcina bajo el fortísimo sol, ahí frente a mi, inmóvil y con el casco a medio calafatear, varado a un costado del playón de la estación de servicio.<br />Algún día el <em>Pequod</em> ganará los mares y surcará sus aguas con las velas henchidas de viento, mientras tanto saco fotos de este desierto para que la distancia no me haga olvidar de donde partí. Con el paso del tiempo acumulé tantas imágenes que al fin se apoderaron de las paredes de la oficina, durante meses clavé con chinches esas fotografías en los muros para darle forma a una panorámica de este desierto que se abre frente a mi y entre una foto y otra me deja ver al mar adentrándose en el continente, devorándose las tierras en una gran inundación que llega hasta mis pies. Lejos del alero del edificio que podría protegerme de este sol que incendia los pensamientos le di una última pitada al porro imaginando el día en que me reencuentre con el mar. Pasadas las 4 p.m.<br /><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Jorge Vázquez - (artista invitado).</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9155136100088108044.post-80177963822111655692009-09-27T22:05:00.005-03:002009-09-27T22:13:50.548-03:00Microcuentos II - Daniel C. Montoya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfp-HRIOdnAOJITaO5_DaM_akyC3xX74KiGPssA6vAsU4nKS2tjdexPURZELornnu_rqrftJZVDqK-pfQlHSJwCsp63Jf9c-bwW7l29gMDLbmNXy48YSXXCw_sRuz1ksehRuyhm0diYdoi/s1600-h/loro+y+mataderos+077b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386319242255358194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 275px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfp-HRIOdnAOJITaO5_DaM_akyC3xX74KiGPssA6vAsU4nKS2tjdexPURZELornnu_rqrftJZVDqK-pfQlHSJwCsp63Jf9c-bwW7l29gMDLbmNXy48YSXXCw_sRuz1ksehRuyhm0diYdoi/s320/loro+y+mataderos+077b.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Microcuentos II</span><br /></strong><br /><strong>De par en par<br /></strong><br />Las puertas de la casona estaban abiertas, rotas. En la madrugada, sobre el viejo adoquinado de Villa Urquiza, el camión militar cargado de muebles y electrodomésticos se alejaba detrás de un Falcon con las luces apagadas. El lento ronronear de los motores apenas fisuraba el silencio obligado.<br />–¡No te metas! –susurraron tras unas cortinas que apenas escondían las siluetas en la oscuridad interior–. ¡Por algo habrá sido!... –remataron–. Algo habrán hecho –se masculló en la casa vecina. Las otras ventanas guardaron silencio expectante.<br />El operativo relámpago había sido eficaz. Nadie escapó. Las puertas de la casona quedaron de par en par. Nunca más se supo de ellos. Sólo pasaron a engrosar la lista los que no están.<br /><br /><br /><strong>Comisión<br /></strong><br />Las condiciones del préstamo acordadas cumplen lo exigido por el holding de bancos privados avalados por el FMI y el Banco Mundial –dijo–. Sobre la base que ustedes, señor Presidente, siempre se encuadraron en las pautas preestablecida por el organismo. Esto fue decisivo para que se aprobara tan rápido. La deuda externa de su país –siguió explicando el alto funcionario al barajar los papeles ha firmar–, se cuadriplicará en dos años. Con sus enormes recursos naturales, en su momento se verán las modalidades de cancelación total; mientras tanto, las privatizaciones de las empresas del Estado y la liberalización de la economía nacional ayudarán en la cancelación de los intereses acumulados. El único inconveniente en lo mediato en el profundo ajuste socioeconómico que deberán implementar. Pero confiamos en que su gobierno sabrá preservas las condiciones para evitar desbordes o indisciplinas graves. Una misión del Fondo viajará a Buenos Aires cada tres meses como controladora de las pautas; igual no se preocupe –moderó conciliador–, sabemos que usted cumplirá; es sólo a los efectos burocráticos y fiscalizadores y para guardar la imagen de imposición de la entidad.<br />–El tema de la comisión, ¿se menciona en esos papeles? –preguntó el Presidente, algo inquieto, girando el enfoque de la discusión sobre el acuerdo.<br />–¡No, de ninguna manera! –respondió seguro el funcionario–. Su comisión y la de sus ministros serán depositadas en cuentas secretas, con claves personal que sólo ustedes conocerán, acreditadas a varias empresas fantasmas con depósitos en bancos de las Islas Caimán –concluyó.<br /><br /><br /><strong>No era</strong><br /><br />–¿Es? –inquirió el sargento en medio de la noche cerrada a la vera del camino de tierra.<br />–¡No! –respondió el cabo sorprendido al dar vuelta el cuerpo baleado–. A este pibe lo conozco, vive a unas cuadras; siempre viene a esta hora de estudiar. ¿Y ahora qué hacemos? –preguntó, ya presa de un temor creciente.<br />–Debajo del asiento del patrullero tengo un arma trucha… se resistió a la voz de alto… y chau –fue la respuesta.<br /><br /><br /><strong>Agotado</strong><br /><br />De última, el petróleo árabe se agotó. Y con él, el antagonismo de intereses económicos sobrepuesto a los culturales. Fue el fin del choque de las civilizaciones. Occidente, como era de esperarse, recurrió al autoabastecimiento energético con el desarrollo de nuevas tecnologías en combustibles, que terminaron siendo no contaminantes. Esto mejoró la calidad medioambiental del planeta. Y los países de Oriente Medio, que siempre fueron pobres pero orgullosos, por fin fueron libres en su infortunio.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">Autor: Daniel C. Montoya. Centro Cultural Aníbal Troilo.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Fotografía: Fabián San Miguel.</span></strong></div>Fabián San Miguelhttp://www.blogger.com/profile/14485178830046540491noreply@blogger.com4